Ella se mira al espejo
y ve un precipicio en el vicio inconfesable de odiar su físico.
Siente que su pecho va a estallar, que todo su mundo va a estallar.
Tiene un grito atrapado en la garganta que no le deja gritar,
una mirada preciosa en los ojos que oculta
debajo de una mentira que le ha echo creer esta sociedad.
Nadie la entiende, solo quier mirarse y no ver el desastre hecho cuerpo.
Quiere ser la artista, la musa, la excusa de alguien para retratarla en un lienzo.
Y empiezan a fallarle las fuerzas.Piensa que no es una niña valiente
porque su cabeza solo le miente.
Ella no sabe que su risa es mi música preferida
que sus ojos son como dos soles
y que vendería mi pecho por volver a verla como antes.
Quiero recuperar esa niña que regalaba abrazos
que no era retazos
de lo que esta sociedad nos ha querido vender.
Esa niña con su risa risueña que soñaba con volar y que jugaba a ser princesa.
Esa niña tan joven y tan bonita, joder, ¿cuantísima primavera llevas dentro?
¿qué hay que hacer para cerrarte los ojos y que te veas por dentro?
Y te olvides del mundo, de las personas que te llevaron a esta sepultura.
Dime, dime que hay que hacer para terminar con esta mierda que te está consumiendo.
Cielo, ya sabes que yo nunca miento
y sólo un imbécil no te miraría como una flor,
floreciendo.
Fuiste tú, y serás siempre, la flor más bonita.
Para todos aquellos que son poesía sin saberlo. Para tí.
Quiérete que si pudiera ya lo hacía yo.
F.G.
