En los buenos momentos, mi mejor amiga. En los malos, mi hermana.

Me hablas del amor. 

De ese amor que he visto en tantos ojos. 

En los de tantos otros. 

En los tuyos.

Me hablas del amor, con tristeza. 

Con melancolía.

De la misma manera de la que escribo 

sobre el café,

sobre ti, 

sobre los trenes 

que quedan por partir.

Me hablas de amor, con ojos tristes 

y el corazón aún más.

Me hablas de amor 

y pides una explicación

allí donde yo solo veo estrellas

que tanto tienen que envidiarte,

pequeña.

Me hablas de amor.

Me hablas, y eso sí que es amor. 

Hoy, una parte de mí está dolida. 

El dolor de una mentira no es como el de un golpe. No hay medicinas para corazones.

Es por ello que intento curarte con palabras.

A mí, me curan casi tanto como tu sonrisa.

S, siempre querrá a P.  

Sé que debería haberos escrito antes. Pero aún no es tarde para contaros como este tiempo sin escribir es lo mas parecido a tiempo sin vivir.¿No os pasa? En mí, y en muchos otros, las palabras son las moléculas de oxigeno que nos permiten levantarnos una mañana más, y creedme si os digo que no sé si no sería mejor quedarme sin ellas. Sin las palabras.Pero aquí me tenéis, como tantos otros días. Con Norman Palm haciéndome mayor compañía de la que nadie podrá hacerme jamás. Más de la que me hago yo.

Y tras semanas sin escribir (o respirar, como prefiráis) ¿Sabéis lo que me conduce a hacerlo?
Como si de una pistola en la nuca se tratase, su sonrisa me tiene aquí. Sonriendo. Escribiendo. Respirando. Por y para ella.
Y no creo que haya nada más bonito.





S. (viva)