This is for anyone with the broken heart.For anyone who cant get out of bed.

sábado, 19 de marzo de 2016

Feliz día del padre.

Feliz día del padre, papá.
Feliz día siendo la persona más importante de mi vida.
Gracias por haber estado siempre a mi lado, 
por enseñarme a volar y también a caer,
 por ser el columpio que me acercó a las estrellas
 y por ser mi propia estrella. 

Gracias papá,
 por leerme cuentos antes de dormir, 
y por llevarme a caballito, 
por hacerme sentir una princesa en un mundo de mierda.
Por hacerme tu princesa.
Por ser el primero en sacarme a bailar, 
por enseñarme a querer,
por ese peluche con el que aún duermo. 

Gracias papá, 
por meterle miedo a mis novios, 
por encubrirme delante de mamá,
Por hablarme de sexo 
y por decirme que los hombres no sois de fiar. 
Por abrirme las puertas a un mundo 
que me tocaba a mí descubrir. 

Gracias papá, por llevarme al altar aquel veinticinco de mayo.
Por el vals de después. 
Por querer a mi marido como a otro hijo,
y a mis hijos como nunca creí que se pudiera.
Por ser un hombro en el que llorar cuando ya no podía más, 
por entenderme o por solo respetarme. 
Por renunciar a todo con tal de verme reír, 
por darme esta risa que heredé de ti.

Gracias papá. 
Gracias por abandonarme.
 Por nunca recordar que existía.
 Por olvidar todos los ventidós de julio
 y por por perderte mi vida. 
Por cinco años sin saber de ti. 

Gracias papá, 
por no tener a quien darle los regalos del día del padre,
por un desconocido con mi propia sangre.

martes, 15 de marzo de 2016

Te besaré los defectos, las virtudes te las besa cualquiera.

No voy a pedirte más de lo que puedas darme
Ni a pretender ser musa de tus letras
Nunca voy a ser el brillo de tus ojos
Ni tu risa al ganar tu equipo.

No quiero que me escuches recitar 
Ni que te aprendas mis libros 

Quiero que me abraces un domingo 
Y me beses todos los martes 
Quiero que bailemos al borde de todos los precipicios
Y soñemos con pasados y no con futuros 

Quiero cafés,  vinos y gin tonics
Quiero que quieras quererme, querernos.

miércoles, 9 de marzo de 2016

Lo he vuelto a hacer. Otra vez.


La línea uno, del mismo azul que los ojos que me atravesaron tantos años atrás me regaló esta tarde una bonita casualidad, una irremediable sonrisa y un poeta que añadir a mis sobremurientes. Leopoldo María Panero. 

Una mujer se acercó a mí y en sus ojos
vi todos mis amores derruidos
y me asombró que alguien amase aún el cadáver,
alguien como esa mujer cuyo susurro
repetía en la noche el eco de todos mis amores aplastados
y me asombró que alguien lamiese en las costras todavía
tercamente la sustancia que fue oro,
aquello que el tiempo purificó en nada.

Y la vi como quien ve sin creerla
en el desierto la sombra de un agua,
la amé sin atreverme a creerlo.

Y la ofrecí entonces mi cerebro desnudo,
obsceno como un sapo, obsceno como la vida,
como la paz que para nada sirve
animándola a que día tras día lo tocase
suavemente con su lengua repitiendo
así una ceremonia cuyo sentido único
es que olvidarlo es sagrado.

miércoles, 2 de marzo de 2016





"Pour la plupart des hommes, la guerre est la fin de la solitude. Pour moi, elle est la solitude définitive."

                                                                     -Albert Camus




Escribo desde el odio
desde las arcadas que me provoca
el mundo en el que he nacido.

El amor es un invento
que nos ayuda a dormir por las noches
un sucedáneo
una mierda
como todo lo que nos rodea.

La guerra es la banda sonora
de una película que no tiene final
solo principios
y cada cuál más jodido.

Vivo en la tierra prometida
para muchos
ilusos
inconscientes
desgraciados.
Esos que sueñan con un lugar mejor
para sus hijos
y para ello venden su alma
a un sinescrúpulos
de los muchos que han plagado
un planeta
que estaba mucho mejor sin nosotros.

La justicia es la fe ciega
de los que ya no tienen nada que perder
hasta que por su culpa
pierden hasta la esperanza.

La poesía existe
desde que los niños lloran
porque no entienden
en que momento de la vida
se tuercen los hombres,
porque no quieren crecer
no vaya  a ser que les pase también.


El dolor persiste
por mucho que apaguemos las noticias
por mucho que bebamos
por más que tratemos de no verlo.
Y no, no hablo del dolor de cuello
de mirar tanto hacia otro lado
como diría mi querido Carlos
hablo del dolor que huele a cenizas
a sangre, a rencor.

Hablo, escribo, grito
y la impotencia contrae
mi boca, mis manos y mi garganta.
El nudo en el estomago de quién quiere cambiar las cosas
y no sabe cómo, dónde.
El nudo de quien es un cero a la izquierda
en un mundo que acumula cuerpos
y sueños que ya
no se cumplirán.