Estoy tan triste que tengo ganas de escribir otra vez
y de abrir la ventana y gritarle a todos mis vecinos
que sus vidas perfectas me dan asco
que derrochan mediocridad en cada paso que dan.
Estoy tan triste que tengo escalofríos
y ya ni siquiera tengo ganas de volver a África.
Estoy tan triste que he hecho a mi madre irse llorando
porque no soy capaz de explicar lo que me sucede.
Estoy tan triste que solo me sale hacer daño.
Tan triste y tan ahogada.
No tengo más que un collarín,
dos tickets restaurantes en la cartera
y unos quince kilos de más
(o eso me dice mi yo enferma).
Tengo un grupo de amigos
que ha dejado de hablarse por problemas de otros,
un armario lleno de ropa que me hace sentir frágil
y un gato que hoy no me abraza mientras lloro.
Tengo ganas de huir pero nunca me sale bien,
la última vez, pocas horas atrás.
Tengo mucho, mucho miedo. Muchísimo.
He perdido el control y la valentía, ya solo me queda la poesía,
y cada día se aleja más de mi.
Tengo mucho, mucho miedo. Muchísimo.
He perdido el control y la valentía, ya solo me queda la poesía,
y cada día se aleja más de mi.
Tengo ganas de meterme en la cama y no salir,
de no pensar, de no comer, de vivir.
S.
