Como un susurro al odio. Como mil y una cartas sin remitente. Como mil y una palabras sin dueño. Como el futuro incierto, como los sueños que no llegaran a cumplirse. Como el tiempo del que huimos, así como si pensáramos que eso cambiaría las cosas. Como si creyésemos que el futuro que nos aterra no llegara. Y lo hará. Tarde o temprano.
Y mientras tanto, muy tarde, y puede que ya demasiado, comprendo que es de ese "aire a Bruno Mars" el aire del que respiro, el que me hace sentirme viva, el que ondea mi pelo y enfría mis cafés. Él mismo que me recuerda que yo siempre siempre seré tuya. Siempre seré tu pequeña "causa perdida". Esa caja de imperfecciones que solo quiere que tú la veas perfecta.
S.
Y mientras tanto, muy tarde, y puede que ya demasiado, comprendo que es de ese "aire a Bruno Mars" el aire del que respiro, el que me hace sentirme viva, el que ondea mi pelo y enfría mis cafés. Él mismo que me recuerda que yo siempre siempre seré tuya. Siempre seré tu pequeña "causa perdida". Esa caja de imperfecciones que solo quiere que tú la veas perfecta.
S.
