Y estaba harta de escuchar como los otros le decían
" nunca dejes de escribir como lo haces, nunca "
¿Qué sabrían ellos de escribir? De las noches en las que ella sentía que las palabras eran lo único que la mantendrían con vida, respirando
¿Qué sabrían de la necesidad de encontrar la palabra exacta, la única capaz de aflojar el cinturón que la asfixiaba? El mismo que la tenía hoy, aquí, escribiendo sin sentido, sin saber siquiera que es lo que quiere decir, como, por qué ni para qué. Y mucho menos para quien.
Lleva días con manos temblorosa y voz firme necesitando escribir. Necesitando ordenar su propio caos. O caotizar su propio orden.
S.
